Grande pausa cardíaca,

vermelho-sol

no grande átrio

das emoções,

pessoas desfilando

os seus destinos.

Onde está

a vida

solitário-social

que é isto tudo,

ininterrupção viva

ou morta

do sonho e dias?

Porque arte é investimento,

bolsa de valores

que é o homem,

o ego

de chamar "bom"

ao que nos toca,

ao que nos beija,

ao que nos fere.

E lá por baixo,

as cabeças iluminadas

(artificialmente?)

por este nada-sol

na sua passagem

para o outro lado

da data,

aqui.

Alguém

ou ninguém,

em pouca diferença

para lá da pintura,

tinge apenas,

passa

apenas.

Momentos mil

e uma nova vida

em falta,

antecipação do ser

ou não-ser

em negação -

estatuária do caos

que é o cosmos,

espaço.

Pontilhado monumento,

anfiteatro -

reflexão.

Arte pendente

e discreta,

candelabro

de um futuro

e do medo

invertido.

Conforme o presente

se infiltra no sonho,

o sonho se projecta

artisticamente

numa linha curva

que erra intermitente

a dimensão

e executa

intermitente

a coragem.

Valor

na esquina de projectos

e o sentimento

do sempre

que é a formiga

que se afasta

alguns centímetros

e retrata o horizonte

com a legitimidade

de uma formiga

em trilho aproximado.

Especulação,

deriva sistémica

que nos traz

ao berço-mãe

de acreditar-chorar

o nós

em escala de si

completa

e maior.

Temporal menor

e embarcação do passado,

poema antigo

recuperado e desbotado

no-pelo fluxo,

tempo e emoção.

Regra ou tragédia?

Alma ou comédia?

Ilha-naufrágio:

maus hábitos,

habituação.